O dia de ver minha mãe

 Na tarde de ontem eu dormi um pouco. E sonhei…

Minha mãe já morreu, mas meu sonho foi assim.

Ela estava na cadeira de fio na varanda da casa em que moramos por muitos anos.

Eu a olhei. Olhares cruzados. Voz cansada.

Sem entender que o mundo dentro da gente virou do avesso.

Perguntou se eu queria colo. Café, chá de canela, afago.

_ Não, mãe.

_ Isso é escolha?

_ É grupo de risco, mãe.

Cuidados não faltaram, carinhos. Nada. Nada adiantou.

Apenas poderosos com punhos cerrados clamando mortes. Lucro, lucro. E lutos.

_ Entendeu mãe? O moço disse que velhos vão morrer mesmo.

Minha mãe começou o estranho caminho à morte.

O caixão. Sem velório.

Eu acordei depois de um pulo da cama.

O lençol, o travesseiro, o espelho.

Mundo, vasto mundo. Mães morrendo. Seria a solução?

“Porque eu ainda estou por aqui”.·.